O cheiro de grama molhada me traz de volta, nossas tardes chuvosas de domingo.
Da cozinha vem o cheiro de manteiga derretida na panela.
O som que propaga no ar do milho de pipoca estourando. 
Seu perfume impreguinado no meu moletom. Cama desarumada, lençois espalhados, travesseiros pelos cantos.Nossas tardes de domingo...Longas, intermináveis, doces e saborosas tardes. 
O mundo poderia desmoronar,nada conseguiria nos atrapalhar. Era a nossa tarde de domingo, sempre tão especiais, iguais.
Ficavámos incomunicáveis, perdidos em nós, nas tardes de domingo.